Je suis en train d'écrire une fanfic moi, et j'en ai déjà écrit une. Mais j'avoue que je suis bien trop timide pour la publier devant vous tous...

C’était un jour comme les autres pour moi, Waylon Smithers. Je sortis de l’école primaire de Springfield aux alentours de dis-sept heures, et étais sur le point de rentrer chez moi. Mais je n’attendais pas vraiment avec impatience le moment où je serais arrivé là-bas. La vérité était que j’avais un très mauvais résultat à un test dans mon cartable, qui semblait alors beaucoup plus lourd ce soir-là, et j’étais pour ainsi dire certain que mes parents n’apprécieraient pas. Oh, bien sûr, je suppose que tous les parents souhaitent que leur enfant soit un bon élève et ait de bons résultats, mais mes parents ne voulaient pas que je sois seulement un « bon élève ». Ils voulaient que je sois le meilleur. Et le problème était que je n’étais pas le meilleur. Je n’étais pas mauvais, mais je n’étais pas brillant non plus. Et, au fur et à mesure que les années s’étaient écoulées, mes parents ont commencé à se montrer de plus en plus fermes envers moi. Selon eux, c’était le seul moyen de faire de moi un élève brillant.
Mes parents. Ou, pour être plus précis, ma mère et son mari. Ils ne se sont jamais vraiment souciés de moi. Parfois, je me demandais pourquoi. Honnêtement, je n’étais pas un mauvais garçon, j’essayais d’être toujours poli, je travaillais dur à l’école…mais ça n’était jamais suffisant. Ils me répétaient toujours que j’étais une déception pour eux. Ils me montraient rarement de l’amour, ou même de l’affection. Au fil des années, ma mère était devenue une repoussante épave imbibée d’alcool. Elle buvait à peu près deux bouteilles de vin par jour, allongée sur le canapé ou sur son lit. Quelques fois, elle ne se souvenait même pas de mon nom. Le nom de son propre fils. Je suppose que c’était parce qu’elle n’avait jamais accepté la mort de mon père. Il devait certainement être un homme fabuleux et aimant, car ma mère fondaient en larmes chaque fois que j’essayais de parler de lui. Mais je devais savoir, je voulais savoir qui était mon père. Mon véritable père, pas l’homme perpétuellement en colère qui avait épousé ma mère et qui me maltraitait.
En réalité, c’était lui, et seulement lui, qui voulait faire de moi un garçon brillant. Ma mère ne s’en souciait pas vraiment, puisqu’elle ne se souciait pas vraiment de moi. Et elle semblait toujours approuver ce que son mari disait. S’il lui disait que j’avais eu un mauvais résultat à un test et devais être puni, alors elle pensait qu’il avait raison, et ne m’écoutait pas si j’essayais de me défendre. Elle ne réagissait pas quand mon beau-père me frappait. Et je pense, qu’au-delà des douloureuses cicatrices que cela me laissait, la chose la plus douloureuse était de savoir que ma mère savait tout de mon beau-père, et de la façon dont il abusait de moi, mais ne se sentait pas concernée du tout. Mais, bien-sûr, je suppose que je me suis habitué à mon beau-père, à ses gifles et à ses punitions.
Mais cela ne veut pas dire que je l’acceptais. Je n’acceptais pas de vivre avec deux personnes qui me détestaient. Je trouvais ma vie injuste, si injuste. Durant le chemin qui séparait l’école de ma maison, je rêvai, un fois de plus, d’un étranger qui m’emmènerait loin de ces deux personnages qui ne m’aimaient même pas. Un étranger qui prendrait soin de moi, et qui m’aimerait, comme tout enfant de huit ans, je pensais, mérite d’être aimé. Il me demanderait ce que j’aime, me lirait des histoires d’aventures avant que je ne m’endorme, m’embrasserait sur le front le matin avant que je ne parte à l’école…tout ce que je n’avais jamais eu et voulais tant avoir.
Mais tandis que toutes ces pensées traversaient mon esprit à toute vitesse, mes jambes m’avaient déjà ramené chez moi. Je soupirai avant de tourner ma clé dans la poignée et puis, ouvris la porte. Je n’avais même pas encore enlevé mon blouson quand j’entendis la voix stridente de mon beau-père depuis la cuisine.
- Waylon ! s’écria-t-il. Viens ici tout de suite !
Je sentis tous mes membres trembler de peur. Que voulait-il ? Mon instituteur l’avait-il appelé pour lui parler de mon échec à l’examen ? Je posai mon cartable sur la dernière marche des escaliers et entra dans la cuisine. Mon beau-père était assis sur une chaise, devant la table. Ma mère n’était pas là. Elle était probablement à l’étage, en train de boire une bouteille de vodka sur son lit. Je me postai devant mon beau-père, un peu nerveux, et attendis.
- Waylon, ta mère et moi allons dîner un restaurant ce soir, dit-il, sans me regarder. Tu sera donc tout seul ce soir, mais ne t’imagine pas que cela signifie que tu vas sortir toi aussi. Je t’enfermerai à clé.
Je sentis soudain le battement rapide de mon cœur ralentir. Ce n’était que ça…ils seraient sortis ce soir. J’étais si soulagé que je soupirai. Mais, je le regrettai immédiatement.
Mon beau-père fronça les sourcils, et me regarda dans les yeux. Puis, il se leva. Il était si grand que je devais lever la tête pour le regarder.
- Pourquoi soupires-tu, mon garçon ? demanda mon beau-père, un brin de colère et de suspicion dans sa voix.
J’ouvrai la bouche, mais ne savais pas quoi dire. Il avait parfaitement compris que j’étais soulagé, mais ne savait visiblement pas pourquoi. Et je savais ce qui m’attendais s’il apprenait la vérité.
- Et bien, tu vois…commençai-je, sentant mes mains devenir moites.
Je savais que je devais seulement trouver un mensonge plausible à lui raconter, en plus, je mentais plutôt bien, mais ce soir, je ne pouvais pas mentir. Je n’arrivais pas à mentir.
- Je suis juste…content d’être seul ce soir, eh, essayai-je.
Fort heureusement, mon beau-père me crut. Parfois, je voulais remercier Dieu, qui avait visiblement oublié de lui donner un cerveau. Mais, mon beau-père attrapa mon bras, me faisant mal. Il dit, d’une voix colérique :
- Tu as intérêt à m’avoir dit la vérité, mon garçon. Pac’que je te jure que si tu m’as menti, tu le regretteras.
Puis, il me laissa partir, mais continua à m’observer pendant que je montais les escaliers. Arrivé là-haut, je posai mon cartable sur mon lit, avant d’entrer dans la chambre de mes parents, pour voir ma mère.
Comme je m’en doutais, elle était allongée sur son lit, près d’une bouteille d’alcool. Elle portait une magnifique robe, et ses cheveux noirs étaient très bien coiffés. Mais son visage était bien moins soigné. Elle était pâle, ses yeux avaient une expression triste et elle n’était pas dans son état normal. Elle avait visiblement, une fois de plus, passé sa journée à boire. Le blanc de ses yeux était presque aussi jaune que sa peau, comme si elle était malade. J’espérais qu’elle ne l’était pas. Mon dieu, si elle l’était vraiment, je perdrais la dernière personne à laquelle je tenais dans ce monde. Car, même si elle ne se souciait pas beaucoup de moi, je l’aimais. C’était ma mère, même si elle avait parfois tellement bu qu’elle ne savait même plus qui j’étais.
Je m’approchai d’elle, et posa ma petite main sur son épaule nue. Elle poussa un cri.
- Maman, c’est moi, dis-je. Tu n’as aucune raison de t’inquiéter.
Elle eut un rire stupide. Un stupide rire d’ivrogne que je détestais entendre.
- Oh, ouais, bien-sûr ! dit-elle, toujours en riant. Tu es le petit garçon qui vit chez moi n’est-ce pas ?
Je soupirai et baissai les yeux.
- Oui, Maman…mais, je suis ton fils, tu t’en souviens ? Je suis Waylon, ajoutais-je, désespérément . S’il te plait, Maman. S’il te plait, dis-moi que tu sais qui je suis. J’ai besoin de toi. J’ai tellement besoin de toi.
Ma mère me repoussa avec sa main. Elle attrapa la bouteille qui était posée près d’elle, but quelques gorgées de vin et dit dans un sanglot, presque en colère :
- Ne me mens pas ! Waylon était mon mari, et il est mort ! Il est mort, tu m’entends ?
Je décidai de ne pas prêter attention à sa dernière phrase, et dit, d’une voix basse pour que mon beau-père n’entende pas ce que je disais :
- Maman, écoute-moi. Je t’aime, et je ne veux pas te cacher quoi que ce soit. Donc, je vais te dire quelque chose, mais je t’en supplie, promets-moi que tu ne diras rien à ton mari.
Elle s’arrêta de pleurer et me regarda. Elle eut un sourire bref, et semblait attendre que je continue. J’inspirai profondément, sachant très bien que je prenais un gros risque. Mais je refusais de mentir à ma mère. J’espérais seulement qu’elle ne dirait rien à mon père.
- Bien, hum…commençai-je, en regardant ailleurs. Maman, j’ai eu un…un mauvais résultat à un test aujourd’hui. Et, mon instituteur veut te voir, pour en parler avec toi.
Je n’arrivais pas à croire à quel point cela avait été facile de tout lui dire. Les mots étaient sortis de ma bouche avec une telle aisance, et je n’avais même pas bafouillé. Ma mère me regarda fixement et posa sa main sur mon épaule.
- Bien, petit, dit-elle, en essayant de bien articuler chaque mot, ce qui était difficile, vu qu’elle était ivre. Si tu veux –hic !-, j’irai voir ton instituteur. Et je ne dirai rien à ton père, si tu –hic !- ne veux pas que je le fasse.
- Qu’est-ce que tu ne me dirais pas ? grogna la voix de mon beau-père, qui était debout dans l’embrasure de la porte, j’ignorais depuis combien de temps, avec colère et suspicion.
Je tombai presque du lit quand j’entendis cette voix qui me faisait si peur. Je sentis mes mains trembler. Je fermai les yeux, en espérant, dans un accès de désespoir que, quand je les ouvrirai à nouveau, je serais dans un autre endroit où mon beau-père ne serait pas. Je me précipitai sur ma mère et enfouis ma tête dans ses bras. Elle sembla surprise par ce geste et ne savait visiblement pas quoi dire. Mon beau-père s’approcha de nous et demanda à nouveau à ma mère :
- Qu’est-ce que tu ne me dirais pas, bon sang ?
Je m’accrochai désespérément à ma mère. Ne lui dis pas. Oh, je t’en supplie, Maman, ne lui dit rien…mens, fais ce que tu veux, mais pour l’amour du ciel, ne lui dis pas la vérité.
- Je ne…sais pas exactement, eh, dit-elle, dans son stupide rire d’ivrogne une fois de plus. Quelque chose à voir avec un test, je crois…ajouta-t-elle, brisant ainsi mon cœur et faisant de mon pire cauchemar une réalité.
Mon beau-père s’approcha encore plus de nous et m’arracha aux bras de ma mère, en m’attrapant douloureusement par la peau du cou. Il me traîna jusqu’à ma chambre et, sans me lâcher, vida mon cartable sur le lit avant de le fouiller. Il trouva finalement ce qu’il cherchait.
Il se tourna vers moi, ivre de colère, et me gifla violemment du revers de sa main, si fort que je tombai par-terre, les yeux rougis par les larmes et terrifié à l’idée de ce qu’il allait encore me faire. Mais, à ma grande surprise, mon beau-père ne me frappa pas davantage. Il se contenta de m’attraper par le col et de coller son visage contre le mien. Il dit, avec colère :
- Tu as de la chance, mon garçon. Ta mère et moi devons sortir ce soir, comme je te l’ai dit. Mais, je vais finir ce que j’ai commencé avec toi, Waylon. Je te jure que je le ferai. A l’instant même où je serai revenu.
Il me lâcha ensuite et sortit de ma chambre, en claquant la porte derrière lui. Quelques minutes plus tard, je l’entendis parler avec ma mère, sûrement à mon sujet, car il criait. Mes parents se disputaient souvent, et beaucoup à propos de moi. J’osais penser que c’était parce que, parfois, ma mère me défendait, tandis que mon père lui répétait sans cesse que j’étais à fardeau pour eux.
Puis, j’entendis mon père crier une dernière fois avant qu’il ne claque la porte de la maison. J’étais seul. Pour quelques heures, je serais seul chez moi. Que pouvais-je faire ? Pratiquement rien, pensai-je. A dire vrai, je n’avais que très peu de jouets et, de toute façon, je n’avais vraiment pas envie de jouer. Je ne pensais qu’à ce qui arriverait quand mes parents seraient de retour.
Comme je savais que j’étais complètement seul, je sautai sur mon lit, enlevai mes lunettes et les posai sur ma table de nuit. J’enfouis alors ma tête sous mon oreiller et pleurai. Pendant presque une demi-heure. J’en avais besoin, car je n’avais personne à qui parler, personne à qui confier mon désespoir et mon manque d’amour. Mon beau-père me détestait et voulait à tout prix que je sois parti, et ma mère était si désespérée et perpétuellement ivre qu’elle semblait avoir oublié que j’existais. Parfois, je me disais que c’était parce que je lui rappelais mon père. Et elle voulait visiblement l’oublier, certainement car il était trop difficile pour elle de vivre sans lui.
Tandis que je continuais à pleurer sur mon lit, écoutant ma respiration haletante et priant Dieu de ma sauver avant que je ne meure de tristesse, j’entendis la sonnette de la porte d’entrée. Dans un premier temps, je me cachai plus profond sous mes couvertures, pensant qu’il s’agissait de mes parents qui rentraient du restaurant. Mais, je regardai ma montre et m’aperçut qu’il n’était que dix-neuf heures. Ils ne pouvaient en aucun cas être de retour si tôt. Mais alors, qui était à la porte et venait de sonner ?
Je me levai de mon lit, attrapa mes lunettes et descendit les escaliers, pour me retrouver devant la porte d’entrée. Mon beau-père m’avait certes enfermé, mais il ignorait que j’avais ma propre clé (celle de ma mère, qui la rangeait toujours dans un placard du salon). Me rendant compte que mes lunettes étaient sales, je les enlevai de mon visage et tenta de les nettoyer avec ma chemise. Puis, j’ouvris la porte, tremblant et impatient de savoir qui était derrière.
En face de moi se tenait un homme, un homme plutôt âgé (je supposai, d’à peu près soixante-dix ans), qui portait un long imperméable beige. Il n’était pas très grand, mais, mon dieu, il était impressionnant. Il était mince, et visiblement riche, car ses vêtements étaient très beaux et classes, et lui-même avait une certaine classe, dans sa façon de se tenir. Je levai les yeux pour observer son visage. Sa peau semblait très douce. Ses beaux yeux marrons étaient grands, et me fixaient avec une expression qu’il m’était impossible de lire. Son nez était un peu long, tout comme son cou. Son dos était légèrement courbé, certainement du fait de son âge avancé. Il n’avait pas beaucoup de cheveux, mais leur teint était d’une sorte de bleu électrique. Il portait un parapluie dans sa main gauche, puisque, dehors, il pleuvait à torrent.
Avant même que je ne puisse parler, l’homme me sourit et demanda :
- Pardonne-moi mon garçon mais, suis-je bien au 1809 avenue Dickson ?
Il avait une belle voix. Une voix douce, lente et musicale. Je n’avais jamais entendu pareille timbre de voix. Je lui souris immédiatement, et répondis à sa question :
- Oui, Monsieur, c’est bien ici que vous êtes, dis-je, toujours en nettoyant mes lunettes. Je poursuivis ensuite : Y a-il quelque chose que je puisse faire pour vous ?
Il sembla soulagé par ma réponse, soulagé d’avoir trouvé la maison qu’il cherchait. Toujours en souriant, il dit :
- Oui, petit. Tu peux peut-être m’aider. Je cherche…
Je remis mes lunettes sur mon nez. Il s’arrêta alors brusquement au milieu de sa phrase, semblant complètement perturbé, pour une raison qui m’était inconnue.
- Monsieur ? dis-je, un peu inquiet. Tout va bien ?
- Oui…commença-t-il, en me regardant fixement. Excuse-moi, mon garçon, mais ne serais-tu pas…Waylon Smithers Junior ?
Je perdis soudain mon sourire et entrouvris la bouche, étonné par ce que je venais d’entendre. Cet homme que je n’avais absolument jamais vu deux minutes plus tôt connaissait mon nom ? Comment une telle chose était-elle possible ?
- O-oui…répondis-je, un peu nerveux. Mais, Monsieur, puis-je vous demander quel est votre nom ? dis-je, ma voix sonnant d’un seul coup terriblement inquiète et timide.
L’homme, sans me quitter des yeux, dit d’une voix douce :
- Je m’appelle Charles Montgomery Burns.